Escrita Filosofal

Sou poema insensível que nunca foi lido, Elegia jubilosa jamais ouvida. Um menino que ainda caminha perdido, Como uma ave com a asa ferida. Minha jornada é um atalho sofrido, Uma passagem, fantasmagoria colorida, Alegria feita de um tormento comedido, Um amontoado de sonhos desfeitos, soluço de vida. E como pássaro incompleto que da lida é refém, Que não sabe aonde vai, nem de onde vem, Peregrino recolhendo meus estilhaços. A própria vida é a Cruz do meu calvário E não há como negociar um vicário Para o derradeiro juízo dos meus passos.

Eu me percebi menino, na estrada, perdido, Como as letras de um poema nunca lido E aos teus olhos, eu já não era mais segredo, Enfim ganhara vida meu inanimado enredo. Contigo anda bailando o meu sentido E por essa afeição, que me nutre, sou mantido. A outrora arvoreta do amor, hoje é arvoredo, Não me adoece mais a agreste seca do medo, Na minha alma arde o próprio Amor E por você ele renasce todo dia em flor. Assim, nunca nos alcançará a frieza inverno Porque ao seu lado todo momento será terno. Que se desmintam as certezas, se quebrem os diamantes, Mas nosso amor permanecerá sempre triunfante!

Esse sou eu, primeira pessoa do singular Que no mundo anda perdido, sem um lar. Sou aquele cuja vida não tem um norte, Fruto sem sementes, do sonho e da sorte. A noite, lá fora, vem pousando devagar E vem sozinha não traz a benção do luar, Me conduzindo àquela de quem sou consorte, Àquela que me desposou desde a vida, a morte. Uma lágrima me corre o rosto, branca e calma, Mas saibas que ela brotou dentro da alma E se assim transmito a calmaria de um lago É porque carrego o peso de um peito vago Que só não é mais vago do que o infinito, Cujo início é sob uma lápide de granito.

Livro você do cativeiro ideológico unilateral, Mas abandone a necessidade de ter uma resposta. Não posso te dizer o que pensar, afinal, Fazer você raciocinar sozinho é a proposta. Posso ser a extensão material da memória Ou a dilatação paupável da imaginação. No meu corpo trago escrita a trajetória Ou a antologia de uma ou outra ilusão. Sua vida vai estar salpicada sobre mim E suas cicatrizes vão completar as entrelinhas. Nossa jornada continuará mesmo depois do fim E suas continuações serão também as minhas. Se estou aberto, podemos conversar Pois vou muito além de um mero registro. Se estou fechado, sou um amigo a esperar, Não lembra meu nome? Pode apenas me chamar de livro.

Teu amor sempre foi uma vela acesa Me guiando através da seara sombria, Mas assim como o lume perde sua beleza, Também se desfez tua sentimental fantasia.  Os teus carinhos se foram depressa E o teu amor me faltou na jornada A triste noite acérrima começa A me envolver enquanto sigo na estrada. Porém, prefiro viver a amarga verdade A continuar a dulcíssima mentira Eu quero amor, não a vã vaidade, Mesmo que no momento me cause ira. Os fragmentos no meu peito pulsam dispersos E suas ações nos trouxeram à fatalidade, Nossa vida não cabe mais nos mesmos versos  E a cura precisa é a incondicional verdade!